Mo sitzt an die Steinmauer gelehnt und muss dringend gähnen, seine Augenlieder wollen Feierabend haben. Er zieht die Stirn immer so hoch, dass sich Rillen bilden, Marionettenschneisen, obwohl er im Moment kein bisschen am Nachdenken ist. Mo starrt auf die Fotos an der Raufasertapete, seine Ohren haben für heute dicht gemacht, geschlossen, keiner Zuhause, Nachtruhe, für den Schwachsinn sowieso niemals offen gewesen, er ist ja kein Wandervogel, an die Wand gerotzt in Lederhose, aber nicht so ne Latex SM Black Door Hose, sondern eine Buxe, eine Lederbuxe auf Wanderschaft mit Abzeichen und einer guten Tat in der Tasche. Die Gruppe minderjährig und mit Panorama. Am Mikrofon spuckt Einer, der da mitgewachsen ist, die Abenteuer aus. Ungarischer Rotwein, Mädchentraube, viel zu süß, Mo nuckelt an der Flasche und schiebt seine schwarze Kapuze über den rasierten Indianer.
